"El arte es la puta del papa."
                                   No sé de dónde ni cuando ni porqué.

"Hasta Al Gore, el hombre que consiguió perder una elección presidencial pese a enfrentarse a un rival de la talla de George W. Bush y pese a obtener la mayoría de los votos, acudió a la cita."
Citado de la revista -folletinesca, porqué no- de El País acullá de la Consternación Española, lunes 5 de agosto de 2002.

"Una plegaria por la cañonización de Gaudí."

Viaje a las tierras más allá del mar de Aragón
Escrito por el cortesano bonilla, año de cruzada y cierra España: España, cruzada entre Europa y África, pero sobre todo cerrada, siempre muy cerrada.

Este número: cuarta entrega: gaceta de verano: Especial personajes: de corte camicace, habladores, húsares y otros zoos... orden y progreso.

En las tierras allende los mares citeriores, el viejo Simbad descansa. Sentado cerca el algarrobo preferido de Miró -ese olivo de sueños dulces, de siesta nacionalista con babilla y ronquido pero sin el orinal de Cela-, y comiendo deliciosas [delicadas] olivas muertas, negrales, bajo un fino toldo, lee la novela Los Amores de Colom, el almirante, escritos de memoria por su ahijado Telemac. Novela rosa explícita de un marinerito vestido de Gaultirer (jpgaultier.fr).
No hay ríos, ni mares, en las tierras citeriores. Los mares ya no tienen sal, y son más vivos los anunciados que no los decorados de fondo de nuestras ciudades marítimas; mar de postal, mar playero de voleibol, sólo decorado, sólo fondo barroco de un barrio emergente -pobre pero emergente.

Poderosos camicaces levantan templos de cultura. Solitarios camicaces queman cuadros por y en un día. Imposibles museos bostezan en las salsas de los desperdicios. En el reino de un día. Responsables directores intentan comprender la realidad, digerir la belleza, crear mundos, crecer egos, crear escuela. Ser reina por un día. Solitarios molotovs queman noches juntos. Mientras la aguja encuentre la vena. Responsables adictos queman el dinero invertido en pintura ante la atenta mirada de abogados. Atestado.

El joven Alí se juega los pulmones en una patera. Ocho mil euros afortunados y empieza la aventura. es el mismo mar, pero ahora él, el nuevo simbad, es un ulterior, uno de los del mas allá, sin papeles, con identidad -inmigrante busca la vida, las chapas, el amor-.
Al llegar a la costa se cambian los nombres. Si pudieran, se despojarían de sus pieles.
No solo se venden pieles -este año vestirse de negro aún está de moda, y que mejor que una lamparita de piel negra, a juego con la chaqueta, el salvamanteles, la tapicería del coche.
En la patera te vendes no sólo los ocho mil Eros, sino también el alma; en el estigio, pagando los Ocho mil, cruzas para perder memoria, raíces, papeles: ya no eres; tu condición, valor, miedo, vida, serán otros: empieza la aventura, Simbad, Ulisama, Odisseo.

Crear mitos -el pintor tarragó yonki perdido quema cuadros vendidos por el mismo, suyos, a espaldas de su marchante, firmados, sin certificar, y ahora los quema, por su marchante, por su buen nombre, porque no los reconoce como suyos, por sus hijos legítimos, a buen precio, porqué si no se hunde, él y su nombre, y quema cuadros en el patio Sofía, los hijos de la rabia drogadicta, genial, mítica y urbana- a partir de rumores, quizás infundados. Así se crean los mitos; no de verdades, o de conocimientos; siempre de medio conocimientos.

Lanzarote. Lancelot. Lancelot du lac, en fino, como las putas, que aunque se llamen Marta, trabajan como lulú, cocó o pepé. En fino, en francés. -como mínimo en las novelas en que a las putas no se les llama putas, sino eufemísticamente mujeres que fuman; Eufóricamente besadas por un pseudogalán, lanzadas al suelo varonilmente, eufórica, estúpida, rosa, novelesca.

Solitarios camicaces emigran hacia discotecas sonoras....todo para qué? -Se lo quedó una rubia.... Transportes Maravillas, UK....los desconchados de la sociedad inglesa, su doble moral, inglés con acento andaluz, californiano, francés, paquistaní... Teruel existe, si quiere existir. Para que quejarnos de una sociedad sin una cultura Bibliófila, sin amor para los discos, bibliotecas, librerías... España, ese país que nunca hubiera debido existir. Puertas abiertas para partir, emigrar...

La corte del Rey Arturo: Arturo y la cola redonda de los inmigrantes. Personaje: el caballero Lancelote -en las novelas de los cincuenta se traduce como Lanzarote del lago, del manzanares, y en el más, más allá de Aragón se le conoce como lanzarote el negro, el que, después de llegar a la isla afortunada, perdió todas las ganas de nadar -tampoco sabía-, de renacer otra vez, de tener el mismo nombre, y se quedó con el de la isla, a la que volverá algún día, de vacaciones, sueña, en avión, para ver su interior. Aún llora, pero bajo, porque no está bien que llore, hay que tirar adelante la familia; hay que tirar la familia, los dados, lo dado. Hay que tirar.

interludio: El articulo de Guillem martinez (El País Allanado, primera semana agosto, creo el 5). nació Guillermo? dobles dualistas, encerrados en una Barcelona exiliada de si misma -la de siempre, gatoparda, marginadora, banal. Lo auténtico no es lo cutre, ni lo vivido. Barcelona vive del negocio fácil, especulativo y rápido. Sin riesgo. Este es el barcelonismo de siempre, de busca y biga, de senyoret. Lo único autentico es y será la pela fácil. Sóm i serem pela fàcil.

Mitos. Mitos fuertes se están forjando: el nacimiento de la nueva Europa, perseguida, humillada, muerta. Cámaras automáticas filman parsimoniosamente los cincuenta metros finales del africano nadador estilo rata en los juegos olímpicos sidneyescos; risas y sonrisas por el nadar mas torpe de la historia olímpica, por la nota humana, de humor, tierna. Otra vez el simpático negrito. El de la patera, que se ahoga, si sólo son trescientos metros.

Los húsares galopan hacia Minsk. Francia es imperio, cáncer deforme de la convención, estado militarista, espanto europeo. Le grandeur militar que aún se respira en París, Burdeos; al lado de un Cognac, de un champiñón. El olor de la mierda de caballo. Del lino crudo del renacimiento clásico, imperial. Dominio de las fronteras, de los bárbaros, de la identidad de los de dentro y de los de al lado. César galopa hacia las Galias, para llegar a verlas vencer: húsares matando cosacos. Un ruso las ve venir, las huestes francas. Imperio contra barbarie. Imposición. Refrigerar en tiempos de canícula las relaciones entre los estados que desaparecerán. Si morimos, mejor llevarse al otro estado por delante, por si acaso, por detrás, por los lados, por el bigote. Si Francia ha muerto, que rapte a Europa. Imperio. Y parte de Asia. Las asias, múltiples, socialistas, estepas, soviéticas, asas. El gran oso borracho, el laborioso panda.

Mitos fuertes de persecución y odio se están fraguando en la nueva Europa de ricos y pobres.

César Blanch galopa en las Galias, orgulloso, heroico. Esparce el virus imperio en Rusia, América, Alemania, Viena. Llegó a verlos vencer, todos estos pueblos vencidos? cinco minutos de gloria. cinco años. cinco siglos. Por las armas, la palabra, la venta; mercancía.
César Blanch también tira piedras al lado de un Wolkswagen. 68 piedras. Por la grandeur. Para construir el mito de París. Allons enfants de la patrie; allons terribles, a la victoria, al triunfo, arquear el triunfo, adaptarlo al interés nacional.

Mitos fuertes se están fraguando en la Nueva Nueva Europa.

Inventar una novela en un país perdido. hundido. Francia después de la victoria EJEcutiva del cuarenta y seis; en Marruecos conviviendo con una Europa Nazi y racista al lado, en el sesenta, en el Berlín asentado bonapártico de 1824 o en la Inglaterra de Cromwelt o la Florencia de Savonarola triunfante por mil años, el noble ruso perdido en el 1919 o el militar revolucionario zaragozano en 1935, proclamando el soviet socialista del pilar.

Mitologizar lo marginal, lo extraño, mitologizar y purgar culpas.

Si cohabita con marginados actuales, no simplemente de ficción histórica, sino de ficción actual, mejor. Palestina, Afganistán, USA, Europa... la historia de los países es una historia de márgenes. Y marginaciones. La calle como exilio. Ni interior ni exterior. Exilio: no reconocer tu ciudad, o reconocer, en ella, el parque temático. Pero el parque temático, con el tiempo, también será pasado, ruina, historia, monumento.

Último personaje: Abogado el labia. Admiración.

próxima entrega: Mascarada.

llorenç bonet